Os três palitos de Picolé
L. A.
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L. A.
A escrever todo dia.
A escrever
A descrever
A descrever-se...
L.C.
Lágrimas É singular...
L.C.
L.C.
Foi um instante, ou nem isso, ou mais que isso.
Abri os olhos, presenciei os trapejos das folhas das nossas Jaqueiras vindas da janela.
Levantei-me da cama a custo, de tal forma torpe ainda.
E escrevi no escuro por linhas tortas:
<<Pode parecer um anjo quando a pieguice destoa.
A mais das vezes, parecendo a Máscara Doentia.
Fazendo, imagine-se, da Perversão a Santidade>>
L.A.
Pintar com a luz... E com a imaginação...
L.C.
L. A.
Eis a primeira Verdade.
Verdade dura.
A intransigência do Horizonte,
tudo nivelado por baixo.
Este, aquele, aqueloutro e o outro Vertical
é utopia... não nasce.
Lamentamos, nem no nosso Jardim das Jaqueiras.
L.A.
Artocarpus Heterophyllus.
Como todos os seres,
criou e cria a Arte de Existir,
percorrendo a existência com os pés fixos,
parindo verdades moles e verdades duras.
De resto, como toda a criação limita-se a ser,
a verdade de Ser, como as Jaqueiras do nosso Jardim.